Visita

No sabía cómo empezarlo, quería escribirlo, contarlo, pero no sabía cómo... Quería escribir acerca de él... Quiero escribir acerca de él... Así que sólo dejo que mis manos se deslicen solas por las teclas del teclado... Tal vez no salga algo muy poético, pero no me interesa, lo siento, sólo necesito hacerlo...

El sábado conocí por dentro una carcel, fui a visitar a alguien con quien había tenido algunas charlas telefónicas y realmente no sabía con lo que me iba a encontrar (un par de charlas por teléfono no es suficiente como para sacar un identikit de una persona)... Me sorprendió, y me disgustó que me sorprendiera porque me di cuenta los prejuicios que uno trae desde afuera... Me encontré con una persona encantadora, y una historia muy parecida a la que tantas veces escuchamos o leemos los que tratamos de mirar y leer otras cosas que no sean los medios oficiales... Un chico de "escasos recursos", la vida en una villa, muchos hermanos, hogares con agujeros en el techo por donde pasa el agua los días de lluvia, poca plata, poca comida, poca ropa, mucho frío, muchas enfermedades, mucho hambre, mucha delincuencia (ya que delincuente acá se llama a los que no tienen nada o tienen muy poco)...

Pero lo que más me sorprendió fue su forma de expresarse, tal vez fue por eso que decidí hacer esa visita, mi amigo es una persona que pese a los "escasos recursos" busca superarse continuamente, le gusta leer, informarse, y quiere salir adelante... Le gusta el mate amargo (como a mí), le gusta charlar, fantasear, ir al rio cuando hace mucho calor... Y está ahí dentro, y yo afuera, porque está sociedad no perdona el delito de ser pobre... Un muchacho con mucho para dar, aunque haya recibido tan poco...

Salí de esa visita, con un nudo en la garganta, feliz por esa pocas horas que pudimos compartir entre mates y cigarrillos, y triste, y con bronca, por no poder tenerlo todos los días y abrazarlo cuando tenga ganas...

Robado de parte de un intento de futura novela en preparación de uno de mis tantos yos...


Corre, ella corre agitada y las imágenes se van mezclando de manera simultanea. Ella quiere ser una paloma para poder volar lejos de allí, pero esta vez no puede, el pánico es suicida y la sujeta al suelo.

Ella siente correr por sus venas la sangre de 30000 personas, siente su misma angustia, su mismo terror y no puede moverse, hasta que logran apresarla y se la llevan...

Despierta aterrada estallando en sollozos. No fue a ella, no fue en su presente; pero es la pesadilla constante de todo aquel que lucha por un futuro diferente... Es la pesadilla de una pequeña-adulta que se despierta sin su amado a su lado...


Para Senen, escritor de unos blogs de los que hoy me volví aficionada...

Por amor a nuestros niños

Escrito por Alberto Morlachetti
Jueves, 06 de Noviembre de 2008 20:21

(APe).- Los accionistas de los niños descalzos piden bajar la edad para penalizar a los pibes. Como si los responsables de la pobreza y la inseguridad que vive nuestro país fueran esos pequeños hambrientos de miradas oscuras que piden un poco de amor aunque sea de segunda mano.

Los destinatarios de la Convención de Naciones Unidas sobre Derechos del Niño, nacida para proteger alimentar acariciar al cachorro humano recorren las calles tirando de sus carritos cargados con los despojos de una felicidad ajena y descartable.

Los hacedores de leyes duras y penas de acero no salieron en otros momentos a alentar rebeliones, cuando el menemismo saqueaba nuestro país con privatizaciones impuras mientras amontonaba pobres a la intemperie.

Hoy el 60 por ciento de los pibes son pobres. Mientras el hambre -asesino serial- anda suelta por las calles matando 25 niños por día en un sistema patrocinado por el odio, que se empeña en enfatizar la “inutilidad” social de los excluidos, intentando bajar la edad de punición, para someterlos a drásticos procesos de encierro, para que no prediquen el evangelio de su disidencia, ni siquiera en el gráfico y terrible lenguaje de las paredes de un calabozo.

Quieren que la vida no valga nada. Una semilla de mijo en un granero. Pero que vayan sabiendo que la dignidad no se mide por el tamaño de los patrimonios, sino por aquellos benditos esperanzados que caminan a través de los siglos detrás de la utopía.


Publicado en http://www.pelotadetrapo.org.ar/agencia/index.php?option=com_content&view=article&id=54:los-cobardes&catid=38:notas-destacadas&Itemid=108

Inicio

Mi primer relato para Cyrano...

Me irás descubriendo entre los pétalos de las flores de la primavera, atrás del vuelo de una mariposa, entre las hojas de esos libros que nunca terminarás de leer...
Me descubriré lentamente, me infiltraré en tus sueños por las noches, entre los pliegues de tus sábanas, en esas horas en que el sueño se une a la vigilia y no se distingue realidad de fantasía...
Me verás irreal como esas hadas de los cuentos; fantástica como una niña de 12 años en un Nuncajamás olvidado, en un naciente Ahoraysiempre, en unos vuelos ilusorios montada en un Pegazo...
Finalmente... Me conocerás real...
Tan sólo... Como una muchacha común...

Para un gran poeta y mago...

Algo que encontré perdido en el tiempo... Gracias por tu maravillosa poesía...

Entre las páginas de la Eterna macedoniana me desvelo en reflexiones… Cuando pienso en ella, en mi pequeño ser alado tan mágico, tan fantástico ¿irreal? Ella que sueña el sueño de que sueñe que es real… y hasta a veces lo es… Ariadna nace de la fantasía, Ariadna vive en un mundo que no existe pero ella con paciencia y abnegación lo construye ¿Por qué? Porque tiene tiempo, tiene toda la eternidad.
Ariadna, que a veces se confunde con mi pequeña Verónika, mi niñita aún inexistente con ojos de hada y manitos de ángel, que observará al mundo con su mirada nueva y tal vez logrará volar con mis cuentos a otro mundos; y quizás también soñará que se pueden concretar…
Ariadna (o Vero) que es tan yo como ella, como todos, como una muchachita común… Y que de vez en cuando (desde aquí o desde allá) sale con su Pegaso y vuela a través de constelaciones para infiltrarse despacito y sin que nadie la escuche en los mundos ocultos de niños perdidos, pequeños Peter Pan, que duermen placidamente y despiertan con el amanecer con miradas que brillan como constelaciones y sonrisas de chocolate calentito. ¿Y quién se animará a decir que esta niña no es real?

Sin Título

"Lamentable primicia de catamarcaya.com

SE SUICIDO UNA NIÑITA DE 9 AÑOS

¿Qué pasa en Catamarca?

En la localidad de Saujil, a unos 15 kilómetros de Fiambalá, una niña de tan sólo 9 años terminó con su vida, ahorcándose con una bufanda, en un árbol a unos cien metros de su vivienda. Es el suicidio N° 41 en lo que va del año.

Su familia es de escasos recursos y en total son nueve hermanos.

El cuerpito sin vida de la víctima fue encontrado a las 21:30 horas de la noche de este domingo.

Cursaba el 3° año del ciclo EGB. El único hecho que podía preocupar a la niña es el fallecimiento de su abuelo, que lo había sentido mucho".

(Ape).- El cuerpito sin vida. Sin nombre. 9 años. Demasiados para la niñita. 9 años para vivir con escasos recursos son muchos. 9 años de sufrimientos cotidianos. Con poco pan para hoy y mucha hambre para mañana. 9 años. 9 hermanos. Mirando cada uno la comida del otro. Compartiendo a veces, compitiendo otras. 9 hermanos con el hambre de cada uno en el estómago de todos. Ahora el cuerpito sin vida apenas se mece en la siniestra hamaca de una bufanda que cuelga de un árbol que nunca conocerá su destino de patíbulo. Cuerpito sin vida como una pluma a la cual una breve y piadosa brisa quisiera dar un vaivén de despedida. 9 años del cuerpito sin vida. De esa vida que apenas tuvo 9 años, y que de a poco, de a medio y de a mucho, con tan escasos recursos, sin entender por qué ellos sobraban, llegando a una tierra que no tiene nada, ni siquiera para una humilde bienvenida. Mal venidos, sin panes debajo del brazo. Cuánto dolor, cuánta tristeza, cuánta desesperación que no se puede dividir entre 9, porque cada dolor, cada tristeza, cada desesperación, multiplica por 9 el propio. Pero ese cuerpito tenía vida propia. Porque estaba la voz y el cuerpo de un abuelo. Otra generación de sueños y esperanzas. Ese abuelo que seguramente a la niña del cuerpito sin vida le fue regalando durante años otra vida. Le contaría de la vida más allá de las montañas, de ríos de agua caudalosa donde la sed ni siquiera puede ser sentida, porque todas las gargantas están siempre frescas. Y con seguridad le contó que estudiando, aunque le resultara aburrido y a veces la maestra no la entendiera, su cabecita iba a entender cosas que incluso él mismo no había entendido. Ese abuelo recordaría a su propio abuelo, y a muchas generaciones que intentaron sin lograrlo jamás, que los cuerpos de todos los hermanitos que llegaran a la tierra estuvieran llenos de vida. Y la niñita al escuchar al abuelo sentía que ya el hambre dolía menos, que hasta el frío podía retroceder aunque no sobrara abrigo. El abuelo y la niñita se encontraron muchas veces bajo el árbol que cerca de la casa, era como el décimo hermanito. Largas charlas entre los tres, porque el árbol también tenía sus historias, sus alegrías y dolores entre ramas, flores y raíces. Y entonces el cuerpito de la niñita de 9 años se llenaba de ternura, de alegría, de recuerdos de otros pero que empezaban a ser propios, de miradas sobre un futuro que algunos llamaban porvenir y que era siempre, pero siempre, mejor que ese venir y venir gris del presente. Pero un día el abuelo dejó de contar historias, de compartir recuerdos, de construir futuros. Y esa niñita quedó sorda para todas las voces de la vida. Y no hubo más colores, no hubo más frescor en la garganta, apenas lágrimas secas que raspaban la piel. Y el cuerpito fue cada vez más chiquito, y los 9 fueron cada vez más grandes. Y entre los escasos recursos estaban también los afectivos, porque la necesidad le da su cara al hereje. Y la niñita, sola en la insoportable soledad que puede sentirse entre 9, decidió que era mejor seguir hablando con su abuelo. Y le pidió consejo al viejo árbol, que también estaba solo. Y aceptó trepar por las viejas pero firmes ramas. Abrigada por la bufanda, uno de los pocos recursos que tenía, saltó cuando vio que el abuelo la esperaba con los brazos abiertos. El cuerpito no tuvo que esperar que un gatillo fácil la asesinara años más tarde. Prefirió seguir hablando con el árbol y con su abuelo.

Alfredo Grande
09/09/08

Fuente: Boletín Semanal de la Agencia de Noticias Pelota de Trapo. Edición 11/09/08

Hola

En un principio pensé utilizar este espacio solamente con fines literarios, pero después, pensándolo mejor (ya que Cyrano no sólo habla de amor, sino también de valores, de ideales, de honor...) decidí volcar aquí no sólo poesías, sino también ideas, protestas y todo aquello interesante que pueda surgir...

Está especialmente dedicado a mi amigo Cyrano, por su aliento incondicional hacia mis poesías... Estimado amigo mío, una vez más, gracias...

Como no podía ser de otra forma, para comenzar esta nueva historia, dejo esos garabatos gracias a los cuales nuestras vidas se cruzaron...

Ángel

Y si esta noche se duerme el ángel
¿Quién lo despertará?
¿Serán los últimos suspiros del crepúsculo
o los angustiantes jadeos suprasensibles
de nuestros cuerpos abrasados
en una hoguera convulsa
lujuriante de ardor y obcecación?

Y si está noche se duerme el ángel
¿Quién lo despertará?
¿Cómo lo despertará?
Porque si la alborada lo sorprende
ya jamás resucitará,
y yo me desvaneceré
en el olvido eterno de su musa...