miércoles, 11 de febrero de 2009

Para mi maguito...

Alguien dijo alguna vez que detrás de todo cordero se esconde un lobo feroz...
Te regalo esta luna amigo para que lo despiertes...
A veces ser un poquito malvado, sádico y despiadado es exquisitamente adrenalínico... y exitante... y uno vuelve a la luz (si vuelve) más puro...
Deberías probar... tal vez te sorprenda...

Con cariño

Roxanne

martes, 3 de febrero de 2009

Aviso...

Para todos los que disfrutaron de mi enojo y que manifestaron sus deseos de que hayan más futuras publicaciones... http://anne-devil.blogspot.com/Un nuevo espacio de uno de mis tantos yo...
Enjoy...

Volar...

En mis épocas aéreas, como por aquí lo más alto que tenemos son unas lindas barditas, para poder tener un vuelo descente en estos aparatos utilizabamos un sistema de remolque, tipo barrilete; en donde ibamos sujetos de una soga, la cual, al finalizar el recorrido soltabamos y quedabamos deambulando el tiempo que el bicho ese quisiera quedarse en el aire...
Se me había ocurrido, estimado sonoio, que podríamos atarlos al cohete y remontarlo hasta la luna si me invitan a ir cuando vayan...

Afectuosamente

Roxanne

lunes, 2 de febrero de 2009

Ariadna

Una vez mi maguito me preguntó quién era Ariadna... Acá va más o menos una respuesta de ella...

Hace mucho tiempo existió un lugar llamado Nuncajamás, del que deben alguna vez oído hablar. En ese lugar lleno de hadas y niños perdidos, habitaba un gran héroe llamado Peter Pan. Muchas son las aventuras que de él se han escuchado, pero la mayor de todas fue abandonar Nuncajamás para irse a la ciudad, crecer y tener una familia.
Campanita, un hada pequeña que siempre lo había amado, fue a la ciudad a buscarlo pero nunca lo encontró.
Los niños dejaron de creer en las hadas y Nuncajamás fue desapareciendo en el olvido.
Pero al irse, Campanita dejó caer un poco de polvo de hadas; éste, desparramado por el viento, se infiltró dentro del sueño de un adulto-niño en el momento en que su sueño se unía a la vigilia. Allí me vislumbró por primera vez, y poco a poco, en sus momentos oníricos, me iba engendrando y dando forma.
Ahora soy un ser fantástico luchando por ser real.
Hace mucho tiempo una personita logró traspasar la barrera de la realidad e introducirse a mi mundo; inclusive se tomó la libertad de cambiarle el nombre por "Ahoraysiempre". Pero después la realidad lo atrapó y no volvió. Y hay veces que de a ratitos lo extraño... Extraño tener un amigo con quien jugar... alguien que se anime a volar... y a creer...

miércoles, 28 de enero de 2009

Enojada...

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Malditas "advertencias de contenido" que no me dejan entrar a algunas páginas que quiero visitar, aunque apriete donde dice "lo comprendo y deseo continuar"!!!!!!!!

Hoy estoy enojada, así que he decidido momentaneamente aniquilar a la niña buena... Espero que no se asusten y que no pongan mi espacio también como "depravado, degenerado, NO PASAR" con esas tontas advertencias...

En estos últimos días ha hecho demasiado calor; alguna vez le comenté a Cyrano que el calor alteraba mis sentidos, pequeño gran error... De alguna manera eso marcó el principio de nuestro fin...

El calor está alterarandome nuevamente... y de a ratos merodea mi nueva víctima... mis instintos se sublevan... muchachito, no sabes con lo que estás jugando... este fuego no se apaga con agua; se apaga con piel, sudor, gemidos... sangre...

Demasiado tarde tratarás de escapar... te lo advertí y no quisiste escuchar... absorverás el néctar impío de mis labios, rosaré con mi lengua los tuyos... descenderé hacia tu cuello, suave, suave, suave... clavaré mis colmillos y consumiré tu sangre... el dolor será insoportable pero no querrás que termine... seguiré lentamente, mi sexo acariciando el tuyo; el deseo se te irá haciendo intolerable... querrás que finalize pero es sólo el comienzo...

Ataré tu cuerpo a mi cama, te encerraré entre mis sábanas y torturaré tu alma de manera despiada... con mis labios y mi lengua visitaré todo tu cuerpo hasta que la agonía desmorone tus muros por completo...

Cuando llegue el momento en que tu cuerpo se introduzca en el mio, tu voluntad ya estará perdida... beberás de mí y serás un ser nocturno como yo... y serás mio...

lunes, 26 de enero de 2009

Niños bajo fuego

Escrito por Oscar Taffetani
Martes, 20 de Enero de 2009 22:43
(APe).- “-¿Cómo te llamás? // -Zaki. // -¿Qué edad tenés? // -Siete. // -¿Vive tu padre? // -Murió. // -¿Qué era tu padre? // -Fedaí (combatiente). // -¿Qué vas a ser cuando seas grande? // -Fedaí...”
Así transcribía Rodolfo Walsh, en un reportaje para el diario Noticias publicado en 1974, su diálogo con un niño palestino alojado en una escuela para huérfanos al sur de Beirut.
Cualquiera podría pensar que el perfil y las expectativas de los niños palestinos, 35 años después de aquel reportaje de Walsh, no ha cambiado.
Pero sí ha cambiado. Ha cambiado de un modo terrible. Porque hoy los niños palestinos -y muy especialmente los que viven en la sitiada y devastada Franja de Gaza- no tienen expectativa alguna de llegar a ser adultos. Saben que morirán muy pronto, víctimas de las bombas o los francotiradores, o del hambre y las pestes que proliferan en ciudades sitiadas y colapsadas. En el mejor de los casos -piensan- morirán combatiendo. Combatiendo al mismo enemigo de sus padres y sus abuelos. Para reunirse en el Cielo con ellos.
Abdel Aziz Mousa Thabet, el más importante psiquiatra infantil radicado en Gaza, que ha venido estudiando los efectos de la violencia y de las secuelas post-traumáticas de la guerra en los niños palestinos, a lo largo de 20 años, dice que un 65% de esos niños presentan severos desórdenes y alteraciones en su comportamiento.
“Dolores de cabeza y estómago -describe Mousa Thabet- vómitos, incapacidad para concentrarse, pánico, ansiedad, irritabilidad. Quieren irse de aquí, pero no saben a dónde. Los oigo. Sienten que no quedan esperanzas, que el mundo no va a hacer nada por ellos y que ellos mismos no podrán hacer nada para cambiar su situación...” (The Guardian, 7/01/2009)
“Esa experiencia traumática -concluye el psiquiatra-, combinada con otras, los empuja a comportamientos extremos”.
La fotografía -que dio la vuelta al mundo- del niño Mohammed al-Dura, de 13 años, muerto a tiros por los soldados israelíes mientras su padre intentaba vanamente protegerlo, ha quedado grabada a fuego en la conciencia de los palestinos. Los adultos ven reflejada en esa foto toda la inhumanidad de la máquina de matar israelí. Sin embargo, los niños -observan los psicólogos- la ven distinto. Para ellos, lo que la foto muestra es que sus padres no son capaces de protegerlos.
Otro psiquiatra de ese enorme laboratorio de dolor y desesperanza que es la Franja de Gaza, Eyad Sarraj, ha dicho este domingo que los cientos de niños huérfanos que han dejado los bombardeos, se convertirán rápidamente, estos días de la tregua, en milicianos de Hamas. “Un niño que ha visto cómo su padre ha muerto o no lo puede defender -dice Sarraj- buscará a alguien que sea su protector, en este caso, otra facción armada, que le dará seguridad, dinero y posibilidad de venganza. El círculo de violencia se ampliará”.
Así están las cosas en el Oriente Próximo, donde la vida de niños, mujeres y trabajadores palestinos sin casa, sin tierra y sin futuro, es apenas una gota roja de sangre, despreciada, mil veces borrada, sistemáticamente ignorada por los que mandan.

Extraido de: http://www.pelotadetrapo.org.ar/agencia/index.php?option=com_content&view=article&id=256:ninos-bajo-fuego&catid=36:notas-en-el-home&Itemid=107

miércoles, 21 de enero de 2009

Para mi maguito...

Devolviendo la gentileza de mi amigo, acá van unas palabritas... O tal vez más...

Luquitas en el piano interpretando a Chopin y yo aprovechando este momento tan inspirador, dejandome llevar por la música, el recuerdo de los bellos paisajes de la Falda y tus encantadoras palabras querido amigo...

Cierro los ojos y vuelo una vez más a través de los acordes a Ahoraysiempre. Estoy en un bosque encantado hecho de duendes, hadas y luces. Es de noche, hay luna llena (como siempre). Camino perdida, buscando no sé bien qué, pero sabiendo que al final lo he de encontrar. Una lucesita se cruza a mi paso, una lucesita hecha de polvo de sueños.

-¿Tú serás mi guía?- pregunto.

No contesta, no hace falta, yo sé que lo será. Seguimos, el camino se va haciendo cada vez más espeso y empinado. Me duelen las piernas, estoy muy cansada y ya no quiero seguir...

-¿Qué buscamos?- digo entre quejidos...

Sigue sin contestar... sigue, sigue, sigue...

-¡¡¡¡¿Que buscamos?!!!!- grito...

Sigue, sigue, sigue... y yo lo sigo... Cuando llegamos a la cima pienso que por fin veré eso que tanto hemos estado buscando... ahora mi bosque se ve chiquitito... estamos flotando... pequeñas lucesitas aparecen alrededor, yo las conozco, son las hadas de Ahoraysiempre... no estamos flotando, ¡estamos volando!...

-¿Qué buscamos?- vuelvo a preguntar a través de las constelaciones...

-¿Qué buscás?- pregunta...

-Típico en vos, contestar una pregunta con otra... ¿Magia?

- Quizás...

- Lo encontré... ¿Estamos volando o no? ¿Hasta cuándo?

- Hasta que despiertes...

- No quiero... Sueños, eso estamos buscando... Quiero quedarme acá para siempre...

- Si te quedarás no podrías rescatarlo de sus muros...

- Es muy difícil... Acá hay estrellas... No quiero volver...

- Se hace tarde mi pequeña Ariadna-Roxanne. Siempre podremos encontrarnos en los sueños... en las palabras... a través de la música... de la magia...

- ¿Y qué busco? ¿Qué buscamos?

- Poesía mi niña... Fantasía... Ilusión... Sueño... Esperanza... AMOR... Por eso tenemos que volver...

Abro los ojos, Luquitas sigue al piano... Gracias Maguito... Lo entendí...

viernes, 9 de enero de 2009

Reflexiones de una tarde de Enero...

Hace unos días, en medio de unas reflexiones semifilosóficas conmigo misma, camino del trabajo, se me ocurrió una idea bastante curiosa. Como hoy en día nadie cree en el amor y sólo se cree en el conservadurismo o en la liberalidad, entonces... se puede considerar que amar sea revolucionario? Es una pregunta seria, y es algo que me ha estado dando vueltas y vueltas en la cabeza sin encontrarle respuesta...

Porque, amar sería hoy en día como ir en contra de la corriente... Si en medio del caos y el egoísmo que reinan en estos tiempos, dos personas fuesen capaces de amar sin necesidad de destruirse para poder estar juntas, si pudieran caminar de la mano en una misma dirección sin que una tenga que arrastrar a la otra, si pudieran demostrar que las diferencias, unidas con la sed de aprendizaje pueden ser exitantemente explosivas, que el placer por el sexo no es fundamentalmente carnal sino mental... entonces, esas dos personas podrían demostrarles a todas las demas que sí se puede, que el amor no siempre tiene que lastimar, que nos puede hacer inmensamente felices... y si esas dos personas que caminan por la calle como si fueran eternos porque se tienen el uno al otro, tal vez, además de ir en contra de la corriente se convirtieran en ejemplo (siempre las vanguardias comienzan por un grupo pequeño que se dedica a romper estructuras), la gente querría ser como ellos, querría creer, y se enamorarían más, y como cuando estamos enamorados y vemos lucesitas de colores por todos lados, queremos que todo el mundo sea feliz como nosotros, seriamos más solidarios y el mundo... por una parejita... Tal vez... Pudiera ser mejor...

Muchachito de ojos turquesa... ojalá algún día el mundo pueda ser mejor gracias a nosotros... ojalá algún día pueda destruir esos muros y pueda hacerte ver, que no siempre se tiene que sufrir...

Muchacho Anarkista y su Bonita... Gracias por mostrarnos ese ejemplo...

martes, 6 de enero de 2009

Para una personita especial que en estos días ha sabido quitarme el sueño...

De una madrugada que arrastra una trasnoche surgen estas líneas; tal vez un poco incoherentes, por la poca lucidez con que cuenta mi mente adormecida en este instante...

Un muchachito de ojos turquesa, labios de chocolate calentito y medialunas recién saliditas del horno y manos de algodon de azúcar... Besos con sabor a cielo, vuelos por el paraíso, por Ahoraysiempre, sueños soñados concientes casi sin cerrar los ojos... Caricias hechas de plumas, suaves, arrulladoras, cautivantes... Una noche eterna, mágica, como la melodía de esa canción no inventada, como el cuadro de un pintor pintado a través de sus sueño, como la rosa inmortalmente hermosa...

Gracias muchachito... Espero algún día no muy lejano derribar todos tus muros, atraparte entre mis sábanas y no dejárte escapar...

martes, 23 de diciembre de 2008

Visita

No sabía cómo empezarlo, quería escribirlo, contarlo, pero no sabía cómo... Quería escribir acerca de él... Quiero escribir acerca de él... Así que sólo dejo que mis manos se deslicen solas por las teclas del teclado... Tal vez no salga algo muy poético, pero no me interesa, lo siento, sólo necesito hacerlo...

El sábado conocí por dentro una carcel, fui a visitar a alguien con quien había tenido algunas charlas telefónicas y realmente no sabía con lo que me iba a encontrar (un par de charlas por teléfono no es suficiente como para sacar un identikit de una persona)... Me sorprendió, y me disgustó que me sorprendiera porque me di cuenta los prejuicios que uno trae desde afuera... Me encontré con una persona encantadora, y una historia muy parecida a la que tantas veces escuchamos o leemos los que tratamos de mirar y leer otras cosas que no sean los medios oficiales... Un chico de "escasos recursos", la vida en una villa, muchos hermanos, hogares con agujeros en el techo por donde pasa el agua los días de lluvia, poca plata, poca comida, poca ropa, mucho frío, muchas enfermedades, mucho hambre, mucha delincuencia (ya que delincuente acá se llama a los que no tienen nada o tienen muy poco)...

Pero lo que más me sorprendió fue su forma de expresarse, tal vez fue por eso que decidí hacer esa visita, mi amigo es una persona que pese a los "escasos recursos" busca superarse continuamente, le gusta leer, informarse, y quiere salir adelante... Le gusta el mate amargo (como a mí), le gusta charlar, fantasear, ir al rio cuando hace mucho calor... Y está ahí dentro, y yo afuera, porque está sociedad no perdona el delito de ser pobre... Un muchacho con mucho para dar, aunque haya recibido tan poco...

Salí de esa visita, con un nudo en la garganta, feliz por esa pocas horas que pudimos compartir entre mates y cigarrillos, y triste, y con bronca, por no poder tenerlo todos los días y abrazarlo cuando tenga ganas...

jueves, 18 de diciembre de 2008

Robado de parte de un intento de futura novela en preparación de uno de mis tantos yos...


Corre, ella corre agitada y las imágenes se van mezclando de manera simultanea. Ella quiere ser una paloma para poder volar lejos de allí, pero esta vez no puede, el pánico es suicida y la sujeta al suelo.

Ella siente correr por sus venas la sangre de 30000 personas, siente su misma angustia, su mismo terror y no puede moverse, hasta que logran apresarla y se la llevan...

Despierta aterrada estallando en sollozos. No fue a ella, no fue en su presente; pero es la pesadilla constante de todo aquel que lucha por un futuro diferente... Es la pesadilla de una pequeña-adulta que se despierta sin su amado a su lado...


Para Senen, escritor de unos blogs de los que hoy me volví aficionada...

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Por amor a nuestros niños

Escrito por Alberto Morlachetti
Jueves, 06 de Noviembre de 2008 20:21

(APe).- Los accionistas de los niños descalzos piden bajar la edad para penalizar a los pibes. Como si los responsables de la pobreza y la inseguridad que vive nuestro país fueran esos pequeños hambrientos de miradas oscuras que piden un poco de amor aunque sea de segunda mano.

Los destinatarios de la Convención de Naciones Unidas sobre Derechos del Niño, nacida para proteger alimentar acariciar al cachorro humano recorren las calles tirando de sus carritos cargados con los despojos de una felicidad ajena y descartable.

Los hacedores de leyes duras y penas de acero no salieron en otros momentos a alentar rebeliones, cuando el menemismo saqueaba nuestro país con privatizaciones impuras mientras amontonaba pobres a la intemperie.

Hoy el 60 por ciento de los pibes son pobres. Mientras el hambre -asesino serial- anda suelta por las calles matando 25 niños por día en un sistema patrocinado por el odio, que se empeña en enfatizar la “inutilidad” social de los excluidos, intentando bajar la edad de punición, para someterlos a drásticos procesos de encierro, para que no prediquen el evangelio de su disidencia, ni siquiera en el gráfico y terrible lenguaje de las paredes de un calabozo.

Quieren que la vida no valga nada. Una semilla de mijo en un granero. Pero que vayan sabiendo que la dignidad no se mide por el tamaño de los patrimonios, sino por aquellos benditos esperanzados que caminan a través de los siglos detrás de la utopía.


Publicado en http://www.pelotadetrapo.org.ar/agencia/index.php?option=com_content&view=article&id=54:los-cobardes&catid=38:notas-destacadas&Itemid=108

martes, 16 de diciembre de 2008

Inicio



Mi primer relato para Cyrano...

Me irás descubriendo entre los pétalos de las flores de la primavera, atrás del vuelo de una mariposa, entre las hojas de esos libros que nunca terminarás de leer...
Me descubriré lentamente, me infiltraré en tus sueños por las noches, entre los pliegues de tus sábanas, en esas horas en que el sueño se une a la vigilia y no se distingue realidad de fantasía...
Me verás irreal como esas hadas de los cuentos; fantástica como una niña de 12 años en un Nuncajamás olvidado, en un naciente Ahoraysiempre, en unos vuelos ilusorios montada en un Pegazo...
Finalmente... Me conocerás real...
Tan sólo... Como una muchacha común...

jueves, 11 de diciembre de 2008

Para un gran poeta y mago...

Algo que encontré perdido en el tiempo... Gracias por tu maravillosa poesía...

Entre las páginas de la Eterna macedoniana me desvelo en reflexiones… Cuando pienso en ella, en mi pequeño ser alado tan mágico, tan fantástico ¿irreal? Ella que sueña el sueño de que sueñe que es real… y hasta a veces lo es… Ariadna nace de la fantasía, Ariadna vive en un mundo que no existe pero ella con paciencia y abnegación lo construye ¿Por qué? Porque tiene tiempo, tiene toda la eternidad.
Ariadna, que a veces se confunde con mi pequeña Verónika, mi niñita aún inexistente con ojos de hada y manitos de ángel, que observará al mundo con su mirada nueva y tal vez logrará volar con mis cuentos a otro mundos; y quizás también soñará que se pueden concretar…
Ariadna (o Vero) que es tan yo como ella, como todos, como una muchachita común… Y que de vez en cuando (desde aquí o desde allá) sale con su Pegaso y vuela a través de constelaciones para infiltrarse despacito y sin que nadie la escuche en los mundos ocultos de niños perdidos, pequeños Peter Pan, que duermen placidamente y despiertan con el amanecer con miradas que brillan como constelaciones y sonrisas de chocolate calentito. ¿Y quién se animará a decir que esta niña no es real?

domingo, 30 de noviembre de 2008

Sin Título

"Lamentable primicia de catamarcaya.com

SE SUICIDO UNA NIÑITA DE 9 AÑOS

¿Qué pasa en Catamarca?


En la localidad de Saujil, a unos 15 kilómetros de Fiambalá, una niña de tan sólo 9 años terminó con su vida, ahorcándose con una bufanda, en un árbol a unos cien metros de su vivienda. Es el suicidio N° 41 en lo que va del año.

Su familia es de escasos recursos y en total son nueve hermanos.

El cuerpito sin vida de la víctima fue encontrado a las 21:30 horas de la noche de este domingo.

Cursaba el 3° año del ciclo EGB. El único hecho que podía preocupar a la niña es el fallecimiento de su abuelo, que lo había sentido mucho".


(Ape).- El cuerpito sin vida. Sin nombre. 9 años. Demasiados para la niñita. 9 años para vivir con escasos recursos son muchos. 9 años de sufrimientos cotidianos. Con poco pan para hoy y mucha hambre para mañana. 9 años. 9 hermanos. Mirando cada uno la comida del otro. Compartiendo a veces, compitiendo otras. 9 hermanos con el hambre de cada uno en el estómago de todos. Ahora el cuerpito sin vida apenas se mece en la siniestra hamaca de una bufanda que cuelga de un árbol que nunca conocerá su destino de patíbulo. Cuerpito sin vida como una pluma a la cual una breve y piadosa brisa quisiera dar un vaivén de despedida. 9 años del cuerpito sin vida. De esa vida que apenas tuvo 9 años, y que de a poco, de a medio y de a mucho, con tan escasos recursos, sin entender por qué ellos sobraban, llegando a una tierra que no tiene nada, ni siquiera para una humilde bienvenida. Mal venidos, sin panes debajo del brazo. Cuánto dolor, cuánta tristeza, cuánta desesperación que no se puede dividir entre 9, porque cada dolor, cada tristeza, cada desesperación, multiplica por 9 el propio. Pero ese cuerpito tenía vida propia. Porque estaba la voz y el cuerpo de un abuelo. Otra generación de sueños y esperanzas. Ese abuelo que seguramente a la niña del cuerpito sin vida le fue regalando durante años otra vida. Le contaría de la vida más allá de las montañas, de ríos de agua caudalosa donde la sed ni siquiera puede ser sentida, porque todas las gargantas están siempre frescas. Y con seguridad le contó que estudiando, aunque le resultara aburrido y a veces la maestra no la entendiera, su cabecita iba a entender cosas que incluso él mismo no había entendido. Ese abuelo recordaría a su propio abuelo, y a muchas generaciones que intentaron sin lograrlo jamás, que los cuerpos de todos los hermanitos que llegaran a la tierra estuvieran llenos de vida. Y la niñita al escuchar al abuelo sentía que ya el hambre dolía menos, que hasta el frío podía retroceder aunque no sobrara abrigo. El abuelo y la niñita se encontraron muchas veces bajo el árbol que cerca de la casa, era como el décimo hermanito. Largas charlas entre los tres, porque el árbol también tenía sus historias, sus alegrías y dolores entre ramas, flores y raíces. Y entonces el cuerpito de la niñita de 9 años se llenaba de ternura, de alegría, de recuerdos de otros pero que empezaban a ser propios, de miradas sobre un futuro que algunos llamaban porvenir y que era siempre, pero siempre, mejor que ese venir y venir gris del presente. Pero un día el abuelo dejó de contar historias, de compartir recuerdos, de construir futuros. Y esa niñita quedó sorda para todas las voces de la vida. Y no hubo más colores, no hubo más frescor en la garganta, apenas lágrimas secas que raspaban la piel. Y el cuerpito fue cada vez más chiquito, y los 9 fueron cada vez más grandes. Y entre los escasos recursos estaban también los afectivos, porque la necesidad le da su cara al hereje. Y la niñita, sola en la insoportable soledad que puede sentirse entre 9, decidió que era mejor seguir hablando con su abuelo. Y le pidió consejo al viejo árbol, que también estaba solo. Y aceptó trepar por las viejas pero firmes ramas. Abrigada por la bufanda, uno de los pocos recursos que tenía, saltó cuando vio que el abuelo la esperaba con los brazos abiertos. El cuerpito no tuvo que esperar que un gatillo fácil la asesinara años más tarde. Prefirió seguir hablando con el árbol y con su abuelo.

Alfredo Grande
09/09/08

Fuente: Boletín Semanal de la Agencia de Noticias Pelota de Trapo. Edición 11/09/08

martes, 25 de noviembre de 2008

Hola

En un principio pensé utilizar este espacio solamente con fines literarios, pero después, pensándolo mejor (ya que Cyrano no sólo habla de amor, sino también de valores, de ideales, de honor...) decidí volcar aquí no sólo poesías, sino también ideas, protestas y todo aquello interesante que pueda surgir...

Está especialmente dedicado a mi amigo Cyrano, por su aliento incondicional hacia mis poesías... Estimado amigo mío, una vez más, gracias...

Como no podía ser de otra forma, para comenzar esta nueva historia, dejo esos garabatos gracias a los cuales nuestras vidas se cruzaron...

Ángel

Y si esta noche se duerme el ángel
¿Quién lo despertará?
¿Serán los últimos suspiros del crepúsculo
o los
angustiantes jadeos suprasensibles
de nuestros cuerpos abrasados
en una hoguera convulsa
lujuriante de ardor y obcecación?

Y si está noche se duerme el ángel
¿Quién lo despertará?
¿Cómo lo despertará?
Porque si la alborada lo sorprende
ya jamás resucitará,
y yo me desvaneceré
en el olvido eterno de su musa...